Olhava apreensivo o espelho e via sua imagem refletida. Começava a se construir e já estava com o rosto inteiramente branco. Seu olhar era profundo, com um misto de tristeza e indecisão. Desenha uma lágrima no seu olho esquerdo, seu rosto ganha um tom de extrema melancolia, as linhas do canto da boca se curvam para baixo e ele dá um longo suspiro.

    Era chegada a hora escolhida. A hora em que ele iria atrás de sua amada, também amada por seu melhor amigo. Estava decidido. Iria até o fim. Mesmo que o fim fosse aquele que não havia escolhido. Estava decidido. Iria ganhar o amor da mulher que seu coração escolheu. Mesmo que roubasse esse amor. Mesmo que o preço fosse a perda da amizade sempre abençoada.

    Não precisa caminhar muito. Logo encontra o casal em um jardim, iluminados pelo prateado da lua. Aproxima-se, tomando cuidado de não ser percebido no local, e escuta o que conversam.

    O amigo acolhe a amada em seu peito e acaricia seus cabelos, no momento em que fala da alegria sentida na benção de seu amor. Ela suspira e conta que em sonho real um anjo havia conversado com ela e dizia que esse amor, que transbordava de seu peito, era fruto de todas as coisas belas já semeadas no mundo. Que esse amor já era escrito na criação do universo e que no livro mágico do destino havia uma citação do amor que atravessaria o tempo e recolheria os bons frutos para em seguida semear toda a magia que por ventura se perdesse.

    O Pierrot escuta tudo isso, ainda escondido. Duas lágrimas se fundem a lágrima pintada e ele resolve ir embora. Ir para o mais distante que seus pés possam levá-lo. Em uma estrada vazia e abandonada senta-se e olha o céu. É como se conversasse com as estrelas. Indagasse o “por que” de sua sina. Por que escolher justo aquela mulher para entregar o coração? Promete que de sua boca jamais alguém saberá desse sentimento. Com as mãos desmancha em uma mancha única todo o ser em seu rosto e sente como se seu coração partisse em uma viagem longa junto com as lágrimas que ainda teimavam em fugir.

    E, desde sempre, essa é a sua sina. Manter trancado seu sentimento, para que todo o belo possa ter esperança de vida.

Estou velho!

E, olha que ainda sou novo...

Mas, a velhice é uma coisa boa. Boa quando trás consigo uma certa experiência em enxergar ainda mais poesia nas coisas do dia. Boa quando faz você ter a certeza que mesmo toda a correria que te atinge tem o seu objetivo e também sua poesia, difícil observar isso, mas... É verdade, sim!

Aos anos que se passaram, ainda poucos mas intensos. Aos amigos que por um tempo dividiram comigo seu tempo, aos que ainda teimam e acompanhar-me. Às arvores que estiveram no foco do meu olhar. Aos abraços que guardo no coração. Ás declarações de amor e amizade. À pizza dividida com pressa nas noites de fome e sem mãe. Às noites de pôquer com bobagens. E, a tudo que ainda me resta nesses longos anos pela frente. Anos que me farão ainda mais velho, ainda mais ranzinza e mais poeta.